KRILLER 71

SOL DE NIETZSCHE Y HUBBLE (LU MENEZES)

2012-01-25T20:29:00.001+01:00

(De cierto modo II)

Cuando la mirada aún era

aún más "humana por demás"

sucedió con Dios - que ya

de cierto modo murió.

Y pese a que aún sea él

lo que en el extremo inicio buscamos

con nuestros ojos de carbono vueltos tan para atrás

-por eso mismo, sí:

con nuestros ojos extra-humanos actuales

mucho ganamos.

Sin embargo, sólo por saber

con prescientes Hubble eyes

que hasta al sol vamos a perder dentro de millones de años

- al propio sol -

de cierto modo no matamos ya?

EXPERIMENTAR (LU MENEZES)

2012-01-24T20:49:00.000+01:00

Experimentar: ahí radica

el ambiguo peligro, el antídoto

que no confundió

cierto señor del interior de Brasil:

"Contra la mordida de esa cobra,

sólo el seso de algún niño pagano

sirve - pero quién
va a matar
a su niño para hacer
el remedio?"

ERA NEGRA Y ERA LA LUNA (LU MENEZES)

2012-01-20T17:42:00.004+01:00

(A Carlito Azevedo)

Al astronauta le extrañó el lado oscuro de la Luna:

"Era negra como alquitrán

y era la Luna"

Una cosa es saber

que se trata de to be and not to be

la cuestión; otra, estar ahí -

en la oscuridad lunar como en nevasca negra

experimentando

un miedo incomparablemente nuevo

Aquí

en la noche eléctrica clara por demás,

huéped turbulento de esta altísima

torre de hormigón sin sombra

de Aladdín,

el viento

- flautista actuante, antes tan antes

de las primeras flautas de ala de buitre y presa de mamut -

seductor precursor

de Hamelín,

artista ancestral

con hambre sonora infinita,

ya no asombra,

infunde un miedo farsesco dudoso

mientras obsesivo, astuto, mañoso

infiltra por las rendijas de las ventanas antiruídos

su orquesta furiosa de soplos discursivos

PLANTACIONES DE ROJOS (LU MENEZES)

2012-01-19T18:43:00.000+01:00

Vida: a veces

plantaciones vistas desde un tren-

bala -

tan célere en rubricarlas

que desistís de saber

si las manchas

rojas vivas arrastradas

por tus ojos fugitivos

brotan de tubos de rosas tomates hibiscos

tulipanes claveles amapolas...

mientras adentro

del corazón turbulento

seres amados viajan en placentas del recuerdo

que intentás

-sin foto o film, sin

atajo capaz de driblar su esquivez-

romper para entrever

el lucir andaluz de ese mirar

castaño-dorado risueño-rasgado

- llamado de larga distancia -

encendido en hogar estelar

O para entreoír

en un habla cualquiera imantada

ese eso intransferible

que no la palabra -sólo la voz

exhala

en cámara lenta-amorosa

ya que en vos

muy al contrario de un tren-bala

- lejos de disparar-abstraer -

urge recordar

urgente y calmamente figurar

MISE EN PAGE (LU MENEZES)

2012-01-18T20:01:00.000+01:00

Hoy, en el obituario, un trío bizarro
se incumbió de usurpar a la muerte el papel principal
de antídoto supremo para la vida:

- español inventor del chupetín Chupa-Chups;
- cantora austríaca de ópera (soprano wagneriano);
- autor americano de "controvertida" biografía de Hitler

componen grotesco collage
de chupetín ópera y nazismo; infancia, belleza
y monstruosidad recortando
todavía, la vida;

ya que es preciso admitir, constatar:
desconfiado o divertido, ningún lector podrá
atribuir al editor del diario un humor demasiado noir

NEWTON Y LA NAVIDAD (LU MENEZES)

2012-01-17T15:01:00.000+01:00

En la foto sólo aparece

un arcoíris sobre la casa

donde Newton nació el día de Navidad

Pero uno lo imagina ahí adentro con el prisma

haciendo que un rayo de sol de a luz

en el cuarto oscuro su propio arcoíris

La foto es linda como un regalo de Navidad

que se pudiera, para toda la vida, recibir y desembalar

BANDERAS (LU MENEZES)

2012-01-13T19:23:00.000+01:00

Palmeras

con su recorte completan

la silueta insular de la Soledad

porque mente y mundo

no se confuden;

y así

como en el cielo de la mente

el sol no es una estrella,

en el océano,

no está entera una isla sin palmera,

sin su verde bandera de la Soledad

[Otras banderas: cementerio en Puerto Darwin, Isla Soledad, Archipiélago de las Malvinas]

TSUNAMI Y VECINDAD (LU MENEZES)

2012-01-12T20:14:00.001+01:00

Entonces, la mujer y la niña
siguieron a una serpiente que nadó hacia tierra firme
y consiguieron salvarse

La mujer era sólo
cierta vecina a quien la madre, antes de morir,
confiara la niña

La serpiente habrá sido
de repente, una especie de vecina también,
vecina de otra especie

ILUMINACIÓN AL AZAR (LU MENEZES)

2012-01-11T18:34:00.000+01:00

El entra-y-sale periódico de la Tierra

de vientos de partículas, nubes

de materia oscura, tu contumaz

tránsito entre tinieblas personales

evoca; pero la Tierra

vuelve incólumne de la travesía

mientras que a ciegas coleccionás

hematomas

de los mismos renovados

encontronazos - incurables?

Poco te importa

-siempre y cuando estés menos sombría

debidamente equipada con providente

luz propia

esa linterna implantada en la testa

de espeleólogos, mineros o

profesores:

luz

de los "noctilucios"

-peces y todos los seres

que en las quebradas de su noche

brillan mientras escapan de los predadores

iluminando

al azar el recomienzo incesante

de aciertos errantes

Poco te importa

que se trate de wishful thinking, de fantasía

de superación -como que escribas

que sólo clarea cuando los ojos

se habitúan a la oscuridad

(Deshabituarse, por cierto,

no sería más eficaz?)

Poco te importa

la rima en "ón" o en "as"

en este poema - sólo vale la pena

salvarse su tema

salvarse su cuestión

MASA ESTELAR (LU MENEZES)

2012-01-08T19:27:00.000+01:00

Después de la cuestión consorcial envolviendo

-vecino sino- versión rediviva

de la estrechez objetiva de la canalización predial,

se tira exhausta en el sofá

y en la TV el Cosmos viene a revelar

en su brillante semblante

sombría faceta algo familiar:

"estrellas de la muerte" -superstars

dotadas de agujeros negros que las devoran

hasta la explosión fatal

con emisión de rayos gamma

en un radio de ya no sé qué astronómica distancia

esterilizando a su entera vecindad estelar

-Entonces, si en verdad no estamos

"hechos de materia estelar" -ella considera

-Entonces, si en esta vida

contraída por soledad, miedo, rutina,

más y más no se repite

la visita germicida del universo-en-expansión

cuando a tal canal arribo apretando este botón

(Pronto, plagas de sueño

- multiforme nebulosa, vecindad bien diversa

igualmente cercana y lejana -

acogen con sueños opacos su eterno regreso)

UN RIO LUSO-HOLANDÉS (LU MENEZES)

2012-01-07T17:22:00.000+01:00

Además de lado a lado alinear

Pan de Azúcar, Cristo Redentor, Piedra de Gavea, Dos Hermanos,

el Rio pintado en la pared de la panadería "Joya"

tenía molinos de viento a orillas de la bahía.

La ensenada carioca

tuneada por la mente aglutinante del pintor

anclada en una Holanda sin Mondrian,

sin diques de contención,

era aún enriquecida por el mecenas portugués

exponiendo a su vez

- contra la liquidez azul pincelada-

en el estante de los lácteos, entre latas de leche en polvo Nido

un ventilador polvoriento,

subtipo tropical de molino.

Y el girar de los diversos tipos de pan

en la mirada de un cliente

iría a alimentar

- mientras su café durase -

incierta energía vital elemental

empujándolo, de nuevo, a ordeñar

la voluble vasta vaca azul-lavable llamada imaginación

UN RIO CHINO (LU MENEZES)

2012-01-06T17:41:00.000+01:00

En esa bahía
tantas ballenas evolucionaban que un buen día
al pie del Monte de Urca, amplia matanza convirtió para siempre
Playa Roja la arena

En esa bahía que la piel repele
hoy sólo nos bañamos
en teoría:
sólo los ojos
en el azul se mojan
y encharcados de telescopía
la línea del tranvía llevan hasta China -

hasta peñascos verde-jade primos del azulino
Pan de Azúcar de aquí -antes bautizado Pote de Manteca
en el desayuno de campeón
del viajero Léry

Primos chinos
cercanos-distantes
también de la altibaja
sinfonía del "mar de montes"
en Minas Gerais - la China de acá -
que en medio de la niebla y la melancolía
el pincel de Guignard supo orquestar

RIO CONGELADO (LU MENEZES)

2012-01-05T11:51:00.000+01:00

Raro Rio frío:
en mañana marina de Leblon
en la esquina de Delfín con Reina Guillermina,
belleza de lo Real -ferina- urdida en azul omnipresente
violado por banderas de alerta rojas, almendros refulgentes...
tachos de basura naranja, transeúntes, velas a lo lejos
y -sí- un perfecto pero:
este perro
negro con pata
enyesada - rota? torcida? Perro cojo
en blanco y negro en el corazón de la realidad hipercolorida
Todo tan vívido engendrado por el DJ del Azar
que ningún disco de Newton
jamás haría girar y generar
saldo amnésico
síntesis de cenizas

"QUE LA ANTIGUA RELACIÓN ENTRE LAS COSAS... (LUCA ARGEL)

2012-01-04T15:46:00.000+01:00

'que la antigua relación entre las cosas sea apenas la antigua relación

entre las cosas
es lo que quiere decir el peso de un tatuaje borrado
inmediatamente después pasé a dudar de aquello que

llamamos préstamo de aquello que llamamos
y lo que sería una extensa nota encontrada dentro de la

heladera apenas empezaba
de aquello que llamamos elaboración del luto
así que la antigua relación con lo antiguo sea apenas la antigua

relación con lo antiguo
es lo que quiere decir el peso de una estrella apagada bajo el cual

tu hombro a veces vacila'

HACE CUÁNTO TIEMPO NO ME CORTABA EL DEDO CON UN PAPEL (LUCA ARGEL)

2012-01-03T17:51:00.000+01:00

prefiero que me enseñes
frases en cantonés
todos los proverbios
yo hablaría a través de proverbios
habría un proverbio para cada cosa
uno para decir buen día
otro para pedir permiso
otro para preguntar la hora
otro para pedir cien gramos de queso de cabra
en los mercados de macau
habría un proverbio para atender el teléfono
un proverbio para disculparse por la demora
e incluso uno para avisar
que te dejé las llaves
en aquel lugar que combinamos
en caso de que sucediera algo
y el proverbio sería algo como
"a nadie despierta el canto
de un pájaro remoto"

LO QUE LOS JAPONESES TALVEZ HAYAN OÍDO DECIR (RACHEL ROSE)

2011-12-27T13:07:00.001+01:00

Talvez hayan oído decir que no los entendemos
muy bien. Talvez eso les haya

Gustado. Talvez hayan oído decir que disparamos
a los estudiantes japoneses que tocan la campanilla errada

En Haloween. Que disparamos
a la más mínima provocación: una nota baja

En el examen, una discusión amorosa
un exceso de culpa. Talvez se preguntaran

Si fue culpa lo que sentimos al ver a aquel estudiante
sangrando entre nuestros flamengos de jardín,

O algo reconocible para ellos,
algo como el pesar. Talvez

Hayan oído decir que nuestra cultura
tiene sus raíces en la inmigración desesperada

Y en hombres solitarios. Talvez hayan observado
nuestra habilidad para producir serial killers,

Que valoramos una dentadura sana más
que una mente sana y que nos tenemos fiestas

Para recordar a nuestros muertos. Talvez hayan oído decir
que nuestros lagos grises son lo bastante profundos como para tragarse ciudades,

Que nuestro paisaje es una vastedad de trigo y soledad.
Talvez se pregunten si, cuando el pesar

Envuelve con sus brazos húmedos Montana, no preferiríamos
la comunidad de archipiélagos

Sobre la que se cultiva el caqui
y cuyas piedras sueltan sus dedos negros

En la neblina. Talvez en sus ábacos resuene
la forma que toma el pesar,

Una isla
sangrando sobre otra,

Y para nosotros el pesar es un campo infinito de maíz
suavizado y cultivado con veneno.

LO QUE OÍMOS DECIR SOBRE LOS JAPONESES (RACHEL ROSE)

2011-12-26T11:28:00.001+01:00

Oímos decir que serían capaces de saltar de un edificio
a la menor provocación: una nota baja

En el examen, una discusión amorosa
o vergüenza en exceso.

Oímos decir que estaban movidos por la vergüenza,
no por la culpa. Que

Adoraban todo lo que fuera americano.
Desconfiaban de todo lo extranjero.

Oímos decir que a los hombres les gustaba comprar
ropa interior de colegiala

Y que sus mujeres
no tenían la menopausia ni ningún otro tipo

De histeria occidental. Oímos decir
que todavía prefieren amamantar,

Usar pañuelos de tela, andar en bicicleta,
y vestir a los jóvenes como Alumnos

Victorianos. Oímos decir que su cultura
era femenina. Oímos decir

Que el de ellos era un ejemplo extremo
de patriarcado. Que la violación

No existía en aquellas islas. Oímos decir
que sus casamientos estaban arreglados, que ellos

No creían en el amor. Oímos decir que
eran expertos en ese arte por encima de cualquier otro.

Que los terremotos frecuentes generaban inseguridad
y falta de fe. Que carecían del sentido de la ironía.

Oímos decir que incluso la fe era un invento americano.
Oímos decir que debajo de su piel eran como nosotros.

EL QUE VUELVE (MIQUEL MARTÍ I POL)

2011-11-30T18:50:00.001+01:00

No emprenderé ningún viaje. Meditativo
y tal vez decepcionado, haré el esfuerzo
de mantenerme erguido, aunque los vientos
no me sean favorables, para poder
transmitir confianza, ya que los tiempos
son ciertamente difíciles y nadie
está legitimado para evadirse.
Inmóvil y silencioso, trataré
de no permitirme desfallecer
y me haré nuevos agujeros en el cinturón
por si hace falta vivir tiempos todavía más duros.
Seré el que vuelve cuando todos se van,
y empeñando si es necesario lo poco
que aún me queda, dejaré que los años
condimenten mi carne para que florezca
cuando haya de florecer, sin vergüenza.

EL FESTÍN (MIQUEL MARTÍ I POL)

2011-11-29T23:43:00.001+01:00

Todo lo que me queda del festín es un gusto
voluptuoso por el riesgo, y la pereza
de tantos errores y de tantas renuncias,
un espejo empañado que no deforma
las imágenes, pero enturbia
los contornos y borra las aristas.
Después todo han sido comidas de lobos
inconsistentes y compulsivas, propuestas
sin ductilidad, arañazos brevísimos
que siempre me han devuelto a la nostalgia
del festín compartido que aún me tienta.
Y qué puedo hacer con tantos recuerdos inútiles?
Dentro de años, tal vez algún exégeta
minucioso examinará con lupa
lo que ahora escribo y establecerá las bases
de una tesis exultante y vitalista:
no sería algo nuevo, visto el gran vacío
falazmente amoroso que me va tragando.
Yo, donde sea que esté, sonreiré
bondadoso, mirando que la mueca,
inevitable, claro, resulte al menos
mínimamente discreta y presentable.

PLAYA DESIERTA (MIQUEL MARTÍ I POL)

2011-11-28T22:19:00.001+01:00

La vastedad del mar ahora es sólo
una referencia. Por la arena
todavía debe haber rastros de pasos.
Tantos yendo y viniendo crean un confuso
y vago esgrafiado en la memoria.
Pero recuerdo con nitidez
casi obsesiva los juegos de una pareja.
La chica de pechos desnudos marcaba el ritmo
dulcemente agresiva, manos y labios
buscaban al compañero y lo incitaban
sin ninguna insolencia, con la tranquila
cadencia de los sentidos que se manifiestan
a flor de piel, impúdicos, complacientes.
La amable pelea duró un buen rato
y ahora de todo aquello sólo me queda
una discreta y muy remota envidia,
la sombra tal vez de un mundo perdido para siempre
y el gusto morboso, tozudamente furtivo,
de aceptar el oscuro embrujo de lo poco que resta para mí.

AGOSTO 1964 (FERREIRA GULLAR)

2011-11-26T21:33:00.001+01:00

Entre tiendas de flores y de zapatos, bares
mercados, boutiques,
viajo
          en un colectivo Estrada de Ferro-Leblon.
Vuelvo al trabajo, la noche en medio,
          fatigado de mentiras.

El colectivo se sacude. Adiós, Rimbaud,
reloj de lilas, concretismo,
neoconcretismo, ficciones de la juventud, adiós
           que la vida
   yo la compro al contado a los dueños del mundo.
   Bajo el peso de los impuestos, el verso se sofoca,
la poesía responde ahora a un interrogatorio policial-militar.

           Le digo adiós a la ilusión
pero no al mundo. Y pero no a la vida,
mi reducto y mi reino.
           Del salario injusto,
           del castigo injusto,
           de la humillación, de la tortura,
           del terror,
retiramos algo y con eso construimos un artefacto

un poema
una bandera

MAYO 1964 (FERREIRA GULLAR)

2011-11-25T19:20:00.001+01:00

En la lechería la tarde se reparte
   en yogures, cuajadas, vasos
             de leche
   y en el espejo mi rostro. Son
las cuatro de la tarde, en mayo.

Tengo 33 años y una gastritis. Amo
la vida
que está llena de niños, de flores
            y mujeres, la vida,
ese derecho a estar en el mundo,
            tener dos pies y manos, una cara,
y el hambre de todo, la esperanza.
Ese derecho de todos
que ningún acto
            institucional o constitucional
puede abolir o legar.

Pero cuántos amigos presos!
   cuántos en cárceles oscuras
           donde la tarde apesta a orina y terror.
Hay muchas familias sin rumbo esta tarde
           en los suburbios de hierro y gas
donde juega irredenta la infancia de la clase operaria.

           Estoy acá. El espejo
no guardará la marca de este rostro,
            si simplemente salgo del lugar
o si muero
            si me matan.
Estoy acá y no estaré, un día,
en ninguna parte.
Así que, qué importa?
            La lucha común me enciende la sangre
y golpea mi pecho
            como la coz de un recuerdo.

JARRÓN EN LA MESA (FERREIRA GULLAR)

2011-11-24T21:05:00.001+01:00

Sobre el centro de mesa hay un jarrón de flores
azules blancas gastadas
Día 5 de marzo
   Hay un jarrón pintado
                 lleno de flores

En el patio hay una gallina vieja revolcándose
en la tierra vieja
en el desierto olvidado

Bajo el jarrón hay un mantel de brin
bordado de hilo
como la sombra de las flores a la sombra de las flores
y en el patio
el bicho que no es pintura
entregado a sí mismo
como está Saturno
   Hay un jarrón
una palabra seca pero florida
en la boca de la tierra
jarrón pintado    hijo del hombre

BANANAS PODRIDAS 2

2011-11-23T18:59:00.001+01:00

en aquel rincón
   en sombras
de la verdulería
   la tarde - el tiempo
                     el sol de la tarde -
   en las bananas se convertía en miel
                                                                                  (incluso
   más agua
que miel)
   en octubre
                     de 1938
   tal vez

             en la boca
de Newton Ferreira
la misma
tarde (de fachadas
y espejos)
                     hablaba portugués
y reía
(en la saliva)
                     o tal vez
                     no
pero sin duda alguna
                    se disipaba

                                        y allá al fondo de la tienda
                                        sin ventanas
                                                                      esa tarde
                                                                      ese octubre
                                                                      hedía

II

      ese octubre era grande: toda una ciudad
allá afuera
     con sus ríos y manglares sus canteros
     su cúpula azul hecha de viento
sus niños de carne sus balcones
                                                        llenos de conversación
y quehaceres
                       ese octubre era agua
                       en las canillas
                                                ropas en la soga
                       era nubes iglesias arboledas
                       era tranvías carrozas era palomas
   alrededor de la verdulería
                                                                   una ronda!

      ese octubre esa tarde era un Nordeste
desdoblado en paisajes áridos y castigos
                                                                        en la lepra del verano
una ronda
de rostros consumidos
de miradas humanas entre trapos
en el polvo de fuego
                                   mi Nordeste
                                   un trapo viejo
envuelto en un relámpago

III

Esa tarde era historia brasileña
que mecía los árboles
                                       pasando
y que olía a mar
cuando soplaba del mar
                                      y cuando
creciendo en jazmineros
                                      olía
a jazmín
la historia de Brasil en algún patio
              de São Luis
poco antes de la segunda gran guerra

mientras
sobre el mostrador de la verdulería en las bananas
que se pudrían
                         la historia era
                         un sistema de moscas
                         y de miel
                         zumbando
                         en aquel determinado punto de la ciudad,
                         del país;
                         en aquel determinado punto
                         de la familia,
   como un cáncer

Pero en cualquiera de los miles espejos de la ciudad
         donde se ve la historia
                                      (en la sala de visitas, en el cuarto
                                       de la empleada, en el
                                       aljibe hondo como el cielo)
         puede ser que sonriera
         aquella tarde, el pueblo,
                                                  en un rostro de niña.

VUELTA A CASA (FERREIRA GULLAR)

2011-11-22T13:44:00.001+01:00

Entra a casa el poeta de 52 años.
Atraviesa la sala va hasta el escritorio
deja la carpeta se saca el sobretodo -
de repente
                                              sabe que va a morir.

Con el sobretodo en la mano
se dirige al cuarto.
   No va a morir hoy
ni mañana tal vez: sólo sabe
la verdad-lámina
                                que siempre supo
y le resplandece en la carne: va a morir

aunque en este momento
   se está sacando el pantalón
                   con el que vino de la calle.

PRIMEROS AÑOS (FERREIRA GULLAR)

2011-11-21T20:19:00.001+01:00

Para una vida de mierda
nací en 1930
en la Calle de los Placeres

En las tablas viejas de parqué
por donde me arrastré
conocí cucarachas hormigas cargando espadas
arañas enormes
   que nada me enseñaron
excepto el terror

Frente al muro negro del patio
las gallinas picoteaban, el girasol
gritaba asfixiado
                   lejos lejos del mar
   (lejos del amor)

Y sin embargo el mar yacía cerca
detrás de miradores y palmeras
envuelto en su ruido azul

Y las tardes sonoras
rodaban claras sobre nuestros tejados
sobre nuestras vidas.
                                     Y de mi cuarto
yo oía el siglo XX
parloteando en los árboles de la quinta.

Después me levantaron del cuello
me refregaron en el barro
me patearon los huevos
y me soltaron atontado
en plena capital del país
sin tener siquiera un arma en la mano.

A RAS DEL SUELO (FERREIRA GULLAR)

2011-11-20T20:47:00.001+01:00

Sobre la cómoda en Buenos Aires
el espejo refleja el frasco de colonia Avant la Fête
(antes,
mucho antes de la fiesta!)
Refleja el frasco de Supradyn, un rollo
de gasa,
la pared de enfrente, una parte del techo.
No me refleja a mí
acostado fuera de ángulo como un objeto que respira.

Los ruidos de la calle
no penetran este universo de cosas silenciosas
En los cuartos vacíos
en la sala en la cocina
vacía
los objetos (que no se aman):
unos les dan la espalda a los otros.

DESASTRE (FERREIRA GULLAR)

2011-11-19T20:30:00.001+01:00

Hay quien pretenda
        que su poema sea
        mármol
        o cristal - el mío
lo querría durazno
                 pera
                 banana pudriéndose en un plato
y si fuese posible
en un mostrador
donde personas trabajen y hablen
y donde se oiga
                           el ruido de la calle.
                  Ah si tuviera
                  un poema podrido!
la pulpa hendida
                  expuesto
lo opuesto a la voz
                                minando
                  en el plato
el licor la química
                  de las sílabas
                                          desintegrando el cadáver
                  de las metáforas
                  un poema
                  como un desastre en curso.

GALLO GALLO (FERREIRA GULLAR)

2011-11-18T18:36:00.001+01:00

El gallo
en el zaguán quieto.

Gallo gallo
de alarmante cresta, guerrero,
medieval.

De pico córneo y
espolones, armado
contra la muerte,
pasea.

Mide los pasos. Para.
Inclina la cabeza coronada
dentro del silencio
- qué hago entre cosas?
- de qué me defiendo?

                                        Anda
en el zaguán.
El cemento olvida
su último paso.

Gallo: las plumas que
florecen de la carne silenciosa
y el duro pico y las uñas y el ojo
sin amor. Grave
solidez.
En qué se apoya
tal arquitectura?

Sabrá que, en el centro
de su cuerpo, un grito
se elabora?

Como, sin embargo, contener,
una vez concluido,
el canto obligatorio?

Ahora bate las alas, va a
morir, curva el vertiginoso pescuezo
donde el canto rojo fluye.

Pero la piedra, la tarde,
el propio feroz gallo
subsisten al grito.

Se ve: el canto es inútil.

El gallo permanece -a pesar
de todo su porte marcial-
solo, desamparado,
en un zaguán del mundo.
Pobre ave guerrera!

Otro grito crece
ahora en el sigilo
de su cuerpo; grito
que, sin esas plumas
y espolones y cresta
y sobre todo sin esa mirada
de odio,
               no sería tan ronco
y sangriento.

                        Grito, fruto oscuro
y extremo de ese árbol: gallo.
Pero que, fuera de él,
es mero complemento de auroras.

LAS PERAS (FERREIRA GULLAR)

2011-11-17T19:57:00.001+01:00

Las peras, en el plato,
se pudren.
El reloj, sobre ellas,
mide
su muerte?
Paremos el péndulo. De-
tendríamos, así, la
muerte de las frutas?
            Ah si las peras se cansaran
de sus formas y de
su dulzura! Las peras,
concluídas, se gastan en el
fulgor de estar listas
para nada.
                    El reloj
no mide. Trabaja
en el vacío: su voz se desliza
fuera de los cuerpos.

Todo es cansancio
de sí. Las peras se consumen
en su sosiego
dorado. Las flores, en el cantero
diario, arden,
arden, en azules y rojos. Todo
se desliza y está solo.
                                      El día
común, día de todos, es la
distancia entre las cosas.
Pero el día del gato, el felino
y sin palabras
día del gato que pasa entre los muebles
es pasar. No entre los muebles. Pa-
sar como yo
paso: entre nada.

El día de las peras
es su putrefacción.

Es tranquilo el día
de las peras? Ellas
no gritan, como
el gallo.
             Gritar
para qué? si el canto
es apenas un arco
efímero fuera del
corazón?

Sería preciso que
el canto no cesara
nunca. No por el
canto (canto que los
hombres oyen) sino
porque can-
tando el gallo
no tiene muerte.

RUIDO (FERREIRA GULLAR)

2011-11-16T19:12:00.001+01:00

Todo poema está hecho de aire
únicamente:
                      la mano del poeta
no rasga la madera
                      no hiere
   el metal
                                     la piedra
no tiñe de azul
                      sus dedos
cuando escribe mañana
                      o brisa
o blusa
                                   de mujer.

El poema
no tiene materia palpable
   todo
                       lo que hay en él
   es ruido
                                     cuando murmura
   al soplo de la lectura.

LA GALLINA (FERREIRA GULLAR)

2011-11-15T13:48:00.001+01:00

      Muerta
flota en el suelo.
                        Gallina.

No tuvo mar ni
lo quiso, ni entendió
aquel picoteo casi feroz. Pico-
teaba. Miraba el muro,
lo aceptaba, negro y absurdo.

                 No perdió nada. El patio
   no tenía
                               ninguna belleza.

Ahora
las plumas son sólo lo que el viento
roza, leves.
                     Se apagó en ella
todo el brillo, el miedo.
Muerta. Vuela, desde su ojo seco,
el sueño. Ahora duerme.
   Dónde? dónde?

UNA FOTOGRAFÍA AÉREA (FERREIRA GULLAR)

2011-11-14T14:23:00.001+01:00

Yo debo haber oído aquella tarde
un avión pasar sobre la ciudad
           abierta como la palma de la mano
entre palmeras
           y manglares
derramando en el mar la sangre de sus ríos
           las horas
   del día tropical
aquella tarde derramando sus cloacas sus muertos
sus jardines
yo debo haber oído
aquella tarde
            en mi cuarto?
en la sala? en la terraza
            al lado del patio?
al avión que pasaba sobre la ciudad
                                                               geográficamente
desdoblada
            en sí misma
y escondida
            bajo los tejados ahí abajo bajo
las hojas
            ahí abajo en la oscuridad
sonora del pasto dentro
            del verde caliente
del pasto
                     allá
junto a la noche de la tierra entre
            hormigas (mi
vida!) en los pelos
            del vientre y la tibieza
del cuerpo dentro de la usina
            de la vida
en cada cuerpo en cada
            habitante
dentro
            de cada cosa
clamando en cada casa
                                                     la ciudad
bajo el calor de la tarde
            cuando el avión pasó

II

yo debo haber oído en mi cuarto
un ruido cortar otros ruidos
                                               en el alarido de la época
                                                                                           rodando
por arriba del tejado
                                    yo
debo haber oído
(sin oír)
          el ronquido del motor mientras leía
                y oía
          la conversación de la familia en el balcón
                dentro de aquella tarde
                que era clara
                y para siempre perdida
                que era clara
                y para siempre
         en mi cuerpo
         clamando
               (entre zumbidos
                de sierras entre gritos
                en la calle
                entre ladridos
                de perros
                en la galería de la tienda
        en el azúcar ya anochecido de las naranjas
                                                                                  en el sol cerrado
        y podrido
                a aquella hora
        de las legumbres que quedaron sin vender
        en el sistema de olores y negocios
        de nuestro Mercado Viejo
                                                      - el ronquido del avión)

III

yo debo haber oído
          su ruido se atascó en el pantano
          de Camboa en la fiebre
          de Alagado resbaló
                en los parapetos sucios
          en las paredes de barro
          penetró en los cuartos entre hamacas
                                                                           hediendo a gente
          entre retratos
          en los espejos
          donde la tarde bailaba iluminada
Su ruido
era también la tarde (un avión) que pasaba
ahí
como yo
pasaba al margen del río Bacanga
en São Luis do Maranhão
           en el norte
           de Brasil
                  bajo las nubes

IV

yo debo haber oído
o incluso visto
el avión como un pájaro
blanco
romper el cielo
veloz volando sobre los colores de la isla
            de un vistazo pasar
en el ángulo de la ventana
como un hecho cualquiera
            yo debo haber oído ese avión
            que a las tres y diez de una tarde
hace treinta años
            fotografió nuestra ciudad

V

mi rostro ahora
sobrevuela
sin ruido
      esa fotografía aérea
Aquí está
      en un papel
la ciudad que era
(y no me oye)
con sus aguas y sus manglares
aquí está
(en el papel)
una tarde que fue
      con sus calles y casas
                                             una tarde
      con sus espejos
      y voces (que volaron
      en el polvo)
una tarde que fue en una ciudad
aquí está
en un papel que (si queremos) podemos rasgar

EL EXTRANJERO (CAETANO VELOSO)

2011-11-13T11:28:00.001+01:00

El pintor Paul Gauguin amó la luz de la Bahía de Guanabara
El compositor Cole Porter adoro las luces en la noche de
la Bahía de Guanabara
El antropólogo Claude Levy-Strauss detestó la Bahía de Guanabara:
le pareció una boca sin dientes
Y yo, conociéndola menos y amándola más
Estoy ciego de tanto verla, de tanto tener la estrella,
Qué es una cosa bella?

El amor es ciego
Ray Charles es ciego
Stevie Wonder es ciego
Y el albino Hermeto no ve nada bien

Una ballena, una telenovela, un laúd, un tren?
Un loro?
Pero era al mismo tiempo bella y sin dientes Guanabara
Donde pasaría pasó pasará la rara pesadilla
Que aquí empiezo a construir buscando siempre lo bello y lo amargo
Yo no soñé que la playa de Botafogo era una cinta de correr de arena blanca y petróleo diesel
Bajo mis zapatillas
Y el Pan de Azúcar menos obvio posible
Frente a mí
Un Pan de Azúcar con unas aristas insospechadas
La áspera luz naranja contra la casi ni luz, casi no púrpura
Del blanco de las arenas y las espumas
Que era todo lo que había entonces de aurora

Están a mi espalda un viejo con pelos en la nariz
Y una chica aún adolescente y muy linda
No miro hacia atrás pero lo sé todo
Ciego al revés, como en los sueños, veo lo que deseo
Pero no deseo ver el traje negro del viejo
Ni los dientes casi no púrpuras de la chica
(Pensá Seraut y pensá impresionista
Esa cosa de la luz blanca en dientes y ola
Pero no pienses surrealista que es otra onda)

Y oigo las voces
Los dos me dicen
En un sonido doble
Como sampleados en un sinclavier:

"Ha llegado la hora de la reeducación de alguien
Del Padre del Hijo del Espíritu Santo amén
Está bien que a los locos les den electroshocks
Está bien saber que lo que está bien está bien
El macho adulto blanco siempre al comando
Y el resto con los restos, el sexo es el corte, el sexo
Reconocer el valor necesario del acto hipócrita
Borrar a los indios, no esperar nada de los negros"
Y yo, menos extranjero en el lugar que en el momento,
Sigo aún más solo caminando contra el viento
Y entiendo el centro de lo que están diciendo
Aquel tipo y la chica:

Desenmascaro
Y simplemente grito:
"El rey está desnudo"
Pero despierto porque todo calla frente al hecho
De que el rey es más bonito desnudo

Y voy, y amo el azul el púrpura y el amarillo
Y entre mi ir y el del sol, un aro, un eje, un brillo.

SIRACUSA (ADAM ZAGAJEWSKI)

2011-11-12T16:17:00.000+01:00

Ciudad del nombre más bello, Siracusa;
no dejes que olvide el sombreado mundo antiguo
de tus callejuelas, ni tus balcones hinchados
que fueron jaulas de damas españolas,
ni tampoco cómo el mar golpea los muros de Ortigia.

Platón sufrió aquí una derrota, apenas salió con vida,
qué diremos de nosotros, ficticios turistas?
Tu catedral creció sobre un templo griego
y sigue creciendo, pero muy lentamente,
como los pesados ruegos de los pobres y las viudas.

A medianoche las barcas de pesca, iluminadas
con intensa luz, reivindican una oración
por los desaparecidos y solitarios, por vos,
ciudad abandonada en las lindes del continente,
y por nosotros, presos en el viaje.

[AC sobre traducción de Xavier Farré Vidal...]

SEPARACIÓN (ADAM ZAGAJEWSKI)

2011-11-11T20:21:00.000+01:00

Casi con envidia leo las obras de mis contemporáneos
sobre divorcios, abandonos, el dolor de la separación;
el sufrimiento, un nuevo inicio, una pequeña muerte;
leer y quemar las cartas, quemar y leer, cultura y fuego
ira y desesperanza, excelente material para un buen poema;
un juicio duro, a veces la risa sardónica de la superioridad
moral, y también el triunfo final de seguir siendo el mismo.

Y nosotros? No habrá elegías, sonetos de separación,
no nos dividirá la pantalla del poema,
no se alzará entre nosotros una metáfora lograda,
y la única separación que ahora nos amenaza es
el sueño, la profunda cueva del sueño, adonde bajamos
por separado (y tengo que recordar siempre que tu mano,
entonces entre las mías, está hecha de sueños).

[Lo de siempre: retoques de AC sobre traducción de Xavier Farré Vidal]

CALLE DE LOS CARPINTEROS (ADAM ZAGAJEWSKI)

2011-11-10T21:41:00.000+01:00

Una pequeña multitud ante el consulado
americano ondea como una medusa en el agua.
Por la vereda avanza un joven dominicano
y los transeúntes se apartan piadosos.
Estoy otra vez en casa, silencioso como un budista.
Cuento los días de felicidad y preocupación,
los días en que te buscaba desesperadamente
y encontraba apenas una imagen, una metáfora,
los días de Kohélet y los días del Salmista.

Recuerdo el abrasante olor del brezo,
el de la resina en un bosque cerca del mar,
la oscuridad de una capilla blanca en Provenza,
donde sólo ardía el sol de las velas.
Recuerdo pequeñas aceitunas de Grecia,
las deslumbrantes vías en Westfalia
y un largo viaje para despedir a mamá,
en avión, donde ponían una comedia
y todos reían a carcajadas.

He vuelto a la ciudad de postres dulces,
del chocolate amargo y los entierros hermosos
(aquí enterraron la semilla de los sueños),
a la ciudad de la memoria almidonada;
pero esta angustia, que impele a los errantes
y gira ruedas de bicicletas, molinos y relojes,
no me quiere abandonar, se esconde sin cesar
en mi corazón, como un desertor hambriento
en un vagón de circo abandonado.

[Argentinización parcial de Aníbal Cristobo sobre traducción de Xavier Farré Vidal]

LÍNEA NÚMERO 4 (ADAM ZAGAJWESKI)

2011-11-09T21:50:00.001+01:00

Escribo sólo sobre los muertos,
me dijo un clochard.
Pronto llegará el verano.
En la línea Porte de Clignancourt-
Porte d'Orléans siempre se propaga el olor
a papel quemado; en la parada Saint-Michel
una rata fisgona parece preguntar:
en qué siglo estamos, señores míos?
He ido abriéndome paso por este día.
Se me ha vuelto a escapar lo esencial.

[Traducción casi inalterada de Xavier Farré Vidal]

VALIÓ LA PENA? (ADAM ZAGAJEWSKI)

2011-11-08T20:22:00.000+01:00

Valió la pena esperar en los consulados
un momento de buen humor de la funcionaria,
y en la estación esperar el tren con retraso,
ver el Etna con su capucha japonesa,
y París al alba, cuando de la oscuridad emergían
las convencionales cariátides de Hausmann,
entrar en restaurantes baratos,
donde el ajo olía triunfal?
Valió la pena ir en metro
bajo tierra de no sé ya qué ciudad
y observar las sombras de mis antepasados,
volar con un pequeño avión sobre un terremoto
en Seattle como una libélula sobre un incendio,
o apenas respirar durante tres meses,
casi no existir, haciendo trémulas preguntas
olvidando la incomprensible acción de la clemencia,
leer en los periódicos sobre la traición, el asesinato?
Valió la pena pensar y recordar, sumirse
en el sueño más profundo, donde se prolongaban
grises pasillos, comprar negros libros,
anotar tan sólo imágenes sueltas
de un calidoscopio más rico que la catedral
de Sevilla, que no he visto?
Valió la pena partir y volver, valió la pena?
sí no sí no
no tachar nada.

[Mínina intervención sobre traducción de Xavier Farré Vidal]

1969 (ADAM ZAGAJEWSKI)

2011-11-07T20:37:00.001+01:00

Murió Gombrowicz; los americanos andaban por la Luna,
saltando con cuidado, como temiendo que se hiciera añicos.
Erbame dich, mein Gott, cantaba una mujer negra en una iglesia.
Fue un tórrido verano, el agua de los lagos dulce y caliente.
Seguía la guerra fría, los rusos ocuparon Praga.
Ese año nos encontramos por primera vez.
Sólo la hierba, amarilla y cansada, era inmortal.
Murió Gombrowicz. Los americanos andaban por la Luna.
Tiempo: tené piedad. Destrucción: tené piedad también.

[Versión de Aníbal Cristobo sobre una traducción de Xavier Farré Vidal]

ENTREVISTAS: GABRIEL RECHES / QUE AL LEER, NO SE LEE NADA

2011-11-06T18:42:00.001+01:00

A.C.: Cómo empezaste a escribir poesía?

G.R.: Empecé a escribir poesía a los trece años, dos meses después de la muerte de mi papá. No me dejaron ir a su entierro. Durante cuatro años no lloré jamás por nada y no paré de escribir. Todos los poemas eran escondidos en una caja de cartón y puestos a salvo en una especie de bóveda accidental que había en mi mesa de luz. Nadie salvo yo los leía. La poesía fue un conducto, un canal aliviador, un modo de procesar el duelo y a la vez una especie de pesebre o recreación de la escena que no pude vivir. También, sin saberlo, recreaba otra cosa. De joven mi papá había integrado el grupo El Pan Duro, pero con el tiempo se dedicó de lleno a la abogacía y los poemas fueron para él una zona olvidada, una zona enterrada.

A.C.: Es curioso que menciones ese condición casi secreta de tus poemas, ese sentido de funcionar sin otros lectores más que vos mismo, porque una de las cosas que me llamó la atención de tus textos es el lugar que sentí que proponían para el lector -un lugar ligeramente áspero, o, en todo caso, el lugar que ese lector sea capaz de crearse, pero no un sitio pautado de antemano para la comodidad de quien lee. En todo caso, qué reflexión te merece la cuestión del lugar del lector en tu poesía?

G.R.: Voy a tratar de responderte esa pregunta que resulta bastante difícil para mí. Porque la verdad, al momento de escribir no pienso en lectores. Después sí, claro, me asaltan las terminales utilitarias del sistema nervioso, me regocijo cuando soy leído, mucho más cuando me siento leído cabalmente, me frustro cuando los poemas no llegan a nadie, y no mucho más.

No tengo una definición a lo Poe, ni de target, ni de contrato de lectura prefabricada.

Si hay algo, es más bien la construcción de un lugar de enunciación, que es en cierto modo la construcción de un sujeto. Ambas cosas, frente a otras grandes deshonestidades de mi persona y mi escritura, pecan de bastante honestidad intelectual e identitaria, constituyen una especie de ideología poética; dicho de otro modo, me dejan con el culo al aire, porque representan aquello que siento tanto por la poesía como por la vida, una y otra tomadas a la vez como fracaso rutilante y como enigma.

La poesía, la escritura poética, se presenta como un ojo que se interpone entre las cosas y el ojo, un instrumento destructivo o descomponedor de la percepción educada: inhabilita la experiencia del mundo, la experiencia pretendidamente silvestre del sujeto, delata la vacuidad tanto del mundo y del sujeto --entendidos como la aproximación lingüística de una anarquía que se nos niega— como de lo cotidiano; frente a lo único que inquieta y que es indecible.

La humanidad habla cientos de idiomas, pero calla en el mismo, ese silencio emerge en cualquier lado, no en una iglesia, sino exactamente en cualquier lado, al estallar un pocillo de café o buscar las llaves, y yo trato de provocar minúsculos señalamientos de ello. Las anécdotas no son más que instrumentos.

Mis construcciones por eso son ásperas, de sintaxis desgajadas, versos cortos, muchas veces sin artículos ni proposiciones, buscan las fisuras del lenguaje corriente y también de las acciones corrientes, el modo en que el lenguaje corriente y las acciones corrientes, a través de sus fisuras, resquebrajamientos, delatan la existencia de aquello inaccesible y a la vez por eso delatan la imposibilidad de volverse algo que realmente valga la pena. Cuando sale mal, es alegórico. Cuando sale bien, es probable que alguien sienta que al leer, no se lee nada.

Hay, es cierto, algunos poemas, como la primera parte de la evolución, en los que se intenta explicitar esto, en una especie de metaretórica, pero estilísticamente la enunciación no difiere demasiado, a lo sumo son poemas en los que el objeto representado es la idea de representación agredida por su propia lógica.

A.C.: En tu última respuesta, probablemente porque no estábamos hablando particularmente de eso, me pareció entender una cierta "intercambiabilidad" de los textos en función de lo que deberían producir (esa suerte de que "no se lea nada"). Sin embargo en los poemas se traslucen preocupaciones estéticas y/o temáticas que parecen exceder ese mecanismo de borrar lo inteligible. Hay, entre cada libro, variaciones temáticas y estructurales que van más allá de esa operación - o esa es mi sensación. Podrías hablar de eso que elegís para borrar, de lo que cambia dentro de ese mecanismo?

G.R.: Aún mantengo cierta ilusión de singularidad, cierta creencia en mí como sujeto, admito que eso es algo religioso si se observa la permanente derrota de la idea de individuo frente al simple paso del tiempo o de cara a los procesos históricos y sociales que enmarcan y vuelven previsible cualquier ocurrencia, invento o decisión.

De ahí que, al menos para conservar la motivación, no creo que sean intercambiables esos temas, que pertenecen a ese sujeto que construyo al escribir. Son esos y no otros temas, los que funcionan como vehículo hacia el silencio, el resquebrajamiento de las expresiones; esos temas cotidianos y en apariencia banales, de donde de pronto emerge lo existencial pero no como retórica lingüística, sino más bien como destrucción de la retórica, como irrupción de lo indeseable, de la sin salida de la existencia.

Por supuesto, estoy simplemente hablando de mi posición de escritura. Claro, hay unas preocupaciones poéticas que superan a otras, pero en general todas están ahí porque me conducen allá (a la vacuidad, lo efímero y el sin sentido como trascendencia, ya sea manifestándose en oscilaciones como en la evolución, destrucciones sin intención como en tía Berta, degradación de objetos y ambientes como en el resto o simplemente una heladera, navidad y perros mirando una pared).

Alguien podrá decir que en algunos casos, me correspondo con algunos tópicos "de época" o de mi discutida generación. Pero en todo caso no es otra cosa que un accidente o a veces, una concesión inconsciente.

A.C.: Ahora que hablabas de esa "discutida generación": vos venís manteniendo, por un lado, un ritmo de escritura y de edición que te insertaría, cronológicamente, en ese segmento tan discutido que mencionabas -y por otro, un tipo de escritura y de personificación del escritor completamente ajena a los ejes más transitados por la hipotética generación '90. Cuáles serían tus conclusiones sobre la producción poética y su circulación en estos últimos veinte años, si es que la pregunta no es demasiado amplia. En caso de que lo sea: cuál es tu mirada sobre eso que se designó como generación poética de los 90's?

G.R.: Hubo un experimento de laboratorio, incubado por premios en dinero y becas, que generó modos de escritura coherentes, sólidos e intrínsecamente pobres más allá de logros puntuales y reconocibles. El experimento fue exitoso y necesitó valerse de procedimientos bastante extendidos en el campo cultural a lo largo de la historia. Procedimientos de doble y triple ventanilla que cuando se producen en la política son motivo de escándalos mediáticos, juicios penales, cárcel e inhabilitación, pero que cuando se producen en la cultura, no dan más que para una discusión y una serie de notas en la revista viva de clarín: soy profesor de taller, dueño de revista, jurado de concurso y beca en una fundación y un estado, y entonces cobro a aquellos a quienes premio y beco. Detenerse en esto sería únicamente hablar de las prácticas desde una mirada republicana de la gestión cultural, y en cierto modo ingenua.

Solo es interesante para entender cómo una generación de escritura nace no de un movimiento espontáneo, sino del incentivo de la satisfacción garantizada de un lado, y de un posicionamiento más propio de una celebridad que de un artista del otro. Así; lo que hace cien o dentro de cien años hubiera sido o será un manifiesto, en los 90 se reduce a una serie de tips de escritura muy precisos, un manual de instrucciones para ser de la ola, escritos por un stablishment de cuarentacincuentones quienes, para saldar una vieja guerra de sentido con unos pares debilitados, ofrecen espejitos que mejoran y definen estrictamente que se considerará "nuevo" y "joven", delimitando incluso una versión femenina y una masculina del asunto.

Esto, si pongo el foco en la generación que me precedió, es una operación genial y, fundamentalmente, muy eficaz. Ellos son la verdadera generación del noventa: porque fueron quienes "generaron", y después incubaron, premiaron y nomenclaron una manera de escribir. Acordate que Frankestein es para todos el monstruo, pero en realidad es el nombre del doctor.

Pero si pongo el foco la generación a la que en teoría pertenezco (digo en teoría porque mi incorporación fue tardía, mi primer libro real, el resto, fue publicado en 2000), es una operación boba, que acata disciplinada y sin chistar unas prerrogativas ridículas, a cambio de un puñado de incentivos que en el marketing serían considerados interesantes, y en la poesía son de aliento corto, éxito chatarra.

La gran confusión es suponer vanguardia cuando hay tendencia; nuevo cuando apenas hay último; es decir, la gran confusión, es suponer que una vanguardia puede ser fabricada desde el stablishment, cuando el stablishment lo único que genera son modas y tendencias de mercado.

Resumiendo, los noventa fueron protagonizados --mucho más que por una generación de jóvenes energizantes-- por una fabulosa moda y tendencia de mercado, delimitada por quienes lograron apropiarse de los dispositivos de circulación y legitimación de la poesía, y acatada por quienes emergían, con una obediencia urgente que todavía hoy me resulta curiosa.

P.D.: Me olvidaba... si te sirve, en "es el fin del mundo...", hay un poema que empieza con "viste que en el vacío todos los cuerpos caen como si tuvieran igual peso", que representa bastante lo que creo sobre la poesía y también sobre la generación del noventa

VISTE QUE EN EL VACÍO LOS CUERPOS CAEN… [de “es el fin del mundo, tía Berta”] – (GABRIEL RECHES)

Viste que en el vacío los cuerpos caen como si tuvieran igual peso

hasta la profesora de química con más clonazepam logra recordarlo

no debería extrañar que nos encontremos en el aire

sea cual fuere tu lugar en el cuadro de honor del mausoleo

sea cual fuere tu mausoleo, como te guste llamarlo

en colonizaciones, chatarra traba merca

neurona de plush, pija rebajada en te verde

elixir montonero de eterna juventud

¿contentos poetitas?

ahora hablemos sobre el fin del mundo

Y qué si jesús y sus colegas lograran volver y se encontraran

reservoreos culturales carcomidos por insectos

la especie que se esfuma en el sueño de grandeza

dominación sobre aquello que aceptara nombre

vos creías estar al margen con tu bolsa

que llenabas de cosas en la feria orgánica

yo contemplaba el éxtasis de las hojas

ay, como dan contra el suelo parquizado

ahora que ya fue, el dilema se plantea

para qué comprar biromes si después del cataclismo

una voz no abriga, una voz no es sombra

será por bendecir la siesta del quiosquero

el último instante donde un pulso

merece derroche

la farsa debe

parecer dicha

PUEDE QUE CON PIEDRAS Y PALOS... [de "es el fin del mundo, tía Berta"] - (GABRIEL RECHES)

2011-11-05T18:24:00.000+01:00

Puede que con piedras y palos
dos o tres persistan en alguna lengua particular y hasta
puede que otra civilización crezca de escombros

la herencia recortada por aquello que sin plan fue preservado
transmisión oral fallida en manos del repositor sobreviviente
o cualquier otro que ignore la sabia tradición que nos funda

un arca hecha de cabinas telefónicas
sexo libre entre pintores y árboles
templos edificados con los huesos de tu familia
y las viejas profecías contadas como horóscopo

qué si la única frase que nos queda
es huevo con sorpresa inscripto en un carapantalla

CUANDO TOMABAS EL ÚLTIMO SORBO POSIBLE... [de "es el fin del mundo, tía Berta"] - (GABRIEL RECHES)

2011-11-04T21:33:00.000+01:00

Cuando tomabas el último sorbo posible de la botellita de coca
podías pedir un deseo

a los cuatro cachorros para la perra
a los cinco nada
a los seis jugar bien al fútbol
a los ocho una varita mágica que funcionara
a los trece que volviera mi padre
a los catorce vida eterna
a los dieciséis vida eterna con conciencia
a los veinte nada
a los treinta hijos normales
a los cuarenta salud y que se callara
a los cincuenta bienestar para los siguientes
a los sesenta dignidad y psicodelia
pero pidiera lo que pidiera nunca
dejé de aportar al pozo de la extinción
en que ahogamos nuestros deseos

tía Berta, apenas te robé una gota

TÍA BERTA, BASTA, MIRA EL PERRO... [de "es el fin del mundo, tía Berta"] - (GABRIEL RECHES)

2011-11-03T20:58:00.000+01:00

Tía Berta, basta, mirá el perro.

Si le das un puf se recuesta para siempre en ese puf
si un valle frutal con algunas liebres queda en el vado
hasta en el vado morir o algo mejor

podría haberse alargado nuestra cola
mata en el pelo y osamenta que cada primavera
renovaríamos o no se, y qué

si vino el patchwork de cultivos y murallas
negamos lo dado para afirmar lo dicho
y después el impulso de fabricar esto
que acabó con lo otro y viene por lo último

TÍA BERTA, EL MUNDO... [de "es el fin del mundo, tía Berta"] - (GABRIEL RECHES)

2011-11-02T19:30:00.000+01:00

Tía Berta, el mundo
no se extingue, se extingue
la anécdota de nuestra dominación.
Sedimento de polvo estelar
sobre las mejores creaciones

pero un día de nombre distinto a día
aquella conciencia accidental
con su garra excavadora o por telecomando
va a preguntarse qué
frente a la antena parabólica que emerge
de la humanidad hecha trizas

cuando atravieso el camino marcado por los héroes
de la vialidad
el cultivo transgénico separado en márgenes
frente al sol que se pierde
                        los caballos pastando
                        el sonido del viento
                        fluye el milagro en una línea de postes

EL MUNDO ESTÁ LLENO DE CHICOS INQUIETOS... [de "es el fin del mundo, tía Berta"] - (GABRIEL RECHES)

2011-11-01T19:05:00.001+01:00

El mundo está lleno de chicos inquietos
que buscan figurines de ken loach
el mundo está lleno de una u otra cosa

fundamentalmente
el mundo está vacío

el mundo está vacío de vos, tía Berta
el mundo está vacío de vos y de mí
nada nos añora

el mundo está vacío de nosotros
es una playa completa de chicos
y de inquietudes para con loach

en la playa suena el hit del verano
que dice el mundo está vacío
vacío, vacío, vacío de vos tía Berta
oh sí, de vos y de mí

SI EL HUMANO EXPRESARA... [de "es el fin del mundo, tía Berta"] - (GABRIEL RECHES)

2011-10-31T19:10:00.000+01:00

Si el humano expresara sin miedo la necesidad de comerse a otros
ya nos hubiéramos evaporado pero humanidad
es un cabello de ángel que se pasa en tu caldo

si el humano expresara el deseo de penetrar y ser penetrado
en el rincón más oscuro de la cabeza
una o dos veces podríamos juntarnos
jugar al gallo ciego con fierros en el puño

pero tenés miedo de andar a tientas
te quitaste las vendas, armaste un envoltorio
y escondiste aquello que dirías
si fueras sonámbulo

VUELVO DEL CAMPO. ME DEDICO A ESCUCHAR... [de "LA EVOLUCIÓN"] - (GABRIEL RECHES)

2011-10-30T19:08:00.000+01:00

Vuelvo del campo. Me dedico a escuchar
a través de la ventana cerrada
el sonido de las motos delivery
llenas de comida que pide la gente
que tiene teléfono y conoce números
de rotiserías y consigue
dinero para intercambiar
dinero por servicio.

Al entrar a la casa
algo no enciende
como debe, una diabética
recuerda los obstáculos, Nina
recupera juguetes escondidos.

COMO UNA MARIPOSA EL PENSAMIENTO... [de "LA EVOLUCIÓN"] - GABRIEL RECHES

2011-10-29T18:26:00.000+02:00

Como una mariposa el pensamiento
sobre la flor venenosa del paisaje

                      y el vaivén que
                      sugiere el viento con la ropa
                      colgada mientras las flores
                      que Nina mutila
                      ya no se mueven y semillas
                      brotan.

Hay una
posibilidad
de que el agua de la pileta
ya no sea tan
clara cuando los chicos
vengan a jugar o romper todo.

El polvo de la erosión
se confunde con el
polvo de la casa que
se construye encima, cemento
cal, arena. Como una lluvia
ácida el progreso desciende.

Con comida de la gente o gente
en la boca, la perra choca con
poste, escapa. No la persiguen pero
a un diabético siempre lo persiguen.

Come y está
más flaca. Todo tiene
un equivalente
en los papeles con el plan
que desparramé y
debía levantar para que
nadie tropezara:

                     los saltos acrobáticos que provocan
                     dos muelas, la parálisis
                     de mi madre, las maderas
                     cuando crujían, la forma
                     provocativa en que pasto
                     crece menos que yuyos.

Quién sabe si realmente
estamos creciendo o
cambiando de estación
o por qué estamos cambiando
o habríamos de reconocerlo.
Nina tiene más dientes que yo.

DE MANERA TEMPORARIA EN UNA ISLA... [de "LA EVOLUCIÓN"] - (GABRIEL RECHES)

2011-10-28T19:16:00.000+02:00

De manera temporaria en una isla
se desarrolla la isla permanente y
una fm que suena cuando
la familia duerme.
Si inundación en el campo
el locutor pide que la audiencia
recuerde algo importante
que él olvida decir. Los perros
se envuelven o enrollan. Todavía
duelen menos huesos de los que tengo.
Modelo animales
o personas con harina y agua
para que nadie se aburra
clavo palillos.

GALES Y LA ARGENTINA NO SE SUPERAN... [de "LA EVOLUCIÓN"] - (GABRIEL RECHES)

2011-10-27T19:58:00.000+02:00

Gales y la Argentina no se superan en fútbol.
Eso preocupa
más a unos que a otros.
Nina aprende a llorar cuando
cierra los párpados.
La perra ciega duerme en el auto
lame una de las ruedas
mendiga comida
el pájaro sueña con dominar la naturaleza
el mundo evoluciona hacia atrás.

JUNTO A UNA MUJER... [de "LA EVOLUCIÓN"] - GABRIEL RECHES

2011-10-26T20:16:00.000+02:00

Junto a una mujer
llamada Selva la mía se
interna en el dilema áureo.

Por límites en el fuego
se plantea la disputa
del queso y la cebolla
al cambiar de estado.

Descalzo, el auto a tientas. De noche
la vegetación resulta hostil.
Reacciones alérgicas y un carácter
preventivo contra las hojas.

La perra diabética roba
alimentos que preparé y despiertan
el deseo.

Digo estas cosas por si acaso
alguien las reúne bajo un sentido.

DE NUEVO GOTAS SOBRE EL ESTANQUE... [de "LA EVOLUCIÓN] - GABRIEL RECHES

2011-10-25T19:07:00.000+02:00

De nuevo gotas sobre el estanque
agua clorificada en la pileta de provincia
sistemas perfectos de
círculos concéntricos
nunca concéntricos ni círculos;
huyen como el gato
fuera de sí, no
disgregación sino repliegue.

Sucede eso, puede verse
al entrar o salir de cualquier casa.
Lo que invade, lo que
se retira, en lucha
permanente por el predominio.

La familia consumada
secretea -mantenerse
en el arca a salvo
de los vaivenes de la física-
espera su rol, cada uno.

Río. Descubro ante
Nina los agujeros
de mi dentadura.

DE QUE ESTAS ESCENAS SE SUCEDAN... [de "LA EVOLUCIÓN"] - (GABRIEL RECHES)

2011-10-24T20:32:00.000+02:00

De que estas escenas se sucedan
en una quinta con
demasiados árboles
con aves y hojas, demasiadas
en crecimiento, listas
para caer, nadie
tiene la culpa.

Si una pastilla emite ondas
--disgregarse en el vaso--
círculos concéntricos
el movimiento termina
nadie tiene la culpa.

Quién resiste
la efervescencia
la calma posterior.

LOS GRUPOS (GONÇALO M. TAVARES)

2011-10-23T22:27:00.000+02:00

Pero es extraño esto, y desconfío de lo que la vida va
Haciendo conmigo sin mi autorización.
A los 18 años me encantaban las mesas grandes, me divertía,
Veía en el grupo movimientos y excitaciones a las que
No llegaba solo. Como si la alegría entre
Veinte personas fuera una lengua que un ser vivo
Aislado no pudiera formular.
No voy a morir ignorando esa lengua, pero ahora
Le huyo: cinco personas en una mesa me asustan
Como un asalto: dame todo!, siento que me dicen,
Y la expectativa de los otros en relación a mi frase,
A mi silencio o a mi inmovilidad,
Apoya su frío en mi camisa,
Como el puñal discreto de un buen asaltante.
No me gustan los grupos, las aglomeraciones intermedias
Entre la amistad y el ejército. La amistad se hace de uno
Para uno, a veces de dos para uno; en materia de sinceridad
El número cuatro me asusta.

EL VIUDO (GONÇALO M. TAVARES)

2011-10-23T00:52:00.000+02:00

Tiene todo el tiempo.
Lo perdió, los días de deseo, con el trabajo
y con otros asuntos,
y ahora que lo tiene por completo camina muy lento
y cuando mira alrededor busca ojos
que se acuerden de sus antiguos momentos de apuro.
Tiene tiempo. Camina lentamente.
Antes la ambición lo hacía levantarse,
ahora, casi podría jurarse que es la pipa la que lo mantiene de pie,
agarrado al aire como la nada.
Pasa cerca y me mira; saluda con la cabeza.
Los días le sirven, al menos, para ser educado.
Es viejo. Atraviesa, muy lento, el tiempo y la tierra,
y va diciéndoles adiós a las personas,
como si ejerciera el privilegio de despedirse de los amigos
en su propio funeral.

LA GRAN INTELIGENCIA ES SOBREVIVIR (GONÇALO M. TAVARES)

2011-10-21T20:10:00.000+02:00

La gran Inteligencia es sobrevivir.
Las tortugas por lo tanto no son obstinadas, ni lentas, dominan, eso SÍ, la ciencia.
Toda la tecnología es inútil y estúpida,
porque la artesanal tortuga,
la espontánea TORTUGA,
permanece sobre la tierra más años que el hombre.
Por lo tanto,
como la gran inteligencia es sobrevivir,
la tortuga es Filósofa y Laboratorio,
y el Hombre, que fue Rey de la creación,
no pasa, finalmente, de un crustáceo FALSO,
un bogavante pedante;
un animal de cabeza dura. Punto.

MI RELIGIÓN ES LO NUEVO (GONÇALO M. TAVARES)

2011-10-20T18:21:00.000+02:00

Mi Religión es lo Nuevo.
Este día, por ejemplo; la puesta de Sol,
estas invenciones habituales: el Mar.
Los cisnes que Discuten con el agua. La Chica más linda que ayer.
Dios como habitante único.
Todos somos extranjeros en esta Región, cuyo único verdadero habitante es Dios (este bien podría ser el Rótulo de nuestro Frasco).
De él también se podría decir, como homenaje:
Huésped discreto.
O más pomposamente:
El Enorme Huésped discreto.
O decir incluso, para demorar más tiempo a Dios en los labios o en este caso en el papel, en la escritura, decir incluso, en su epitafio que nunca llega, que nunca será útil, decir de él:
en todas partes es Huésped,
y en todas partes es discreto.

LOS HUESOS DEL ARROZ (GONÇALO M. TAVARES)

2011-10-19T20:18:00.000+02:00

Los huesos del arroz.
El Gran Peroné.
El esternocleidomastoideo alojado en el arroz, en el centro del arroz.
Pregunta:
el arroz, así, en general,
la arena, por ejemplo,
tendrán estos elementos, que son ejércitos, un centro?
Los soldados tienen centro?
No puede ser el general porque el general no es soldado; el centro de los soldados tiene que ser uno de ellos: soldado, pero si fuera elegido, entre ellos, un centro, entonces ese deja de ser soldado, porque este por definición es igual a los otros, y no es el caso, porque sería el centro.
Por lo tanto: los soldados no tienen centro, igual que el arroz.
A no ser que el centro sea algo que no es MATERIA, sino espacio --entre, en medio.
Dios, por ejemplo, sería un buen centro para el arroz y para los soldados.
Principalmente para el arroz.
Dios como Centro Exacto de los Iguales.
Si el arroz tiene centro, este es el Pan Grande, es decir: Dios.

NADIE ESTÁ PREPARADO PARA LA MASACRE... (GONÇALO M. TAVARES)

2011-10-18T19:37:00.000+02:00

Nadie está preparado para la masacre. El niño crece porque le prometieron calma. El ojo se abre porque le prometieron belleza.

La belleza es aquello que es amado. La admiración y el asombro arrojan polen sobre las cosas. El día siguiente sólo surge porque algo del anterior no fue comprendido.

Los hábitos son una fijación en el mundo. Las acciones no se vuelven roncas como la voz, pero pierden tamaño, altura y ancho.
Un hábito es algo que ya desapareció.
Frente al enemigo más fuerte, sé dulce: toda batalla es un negocio que no incluye música, sino sonidos deformes. No se salva un barco no construyéndolo.

UN DENTISTA (GONÇALO M. TAVARES)

2011-10-17T20:30:00.000+02:00

Conocí en un poema de Auden
a un dentista reformado que se puso a pintar montañas.
Pintó treinta y tres montañas como los pintores de paredes
pintan treinta y tres paredes. Después paró, se limpió el sudor
de la frente, pidió un vaso de vino y una mujer, y se desnudó,
embriagado,
cogiendo como un dentista
y no como un pintor de montañas.
Y si pensás que una y otra forma de tocar a una mujer
son idénticas, entonces, deberías leer más poesía.

MI ALEGRÍA (WALY SALOMÃO)

2011-10-16T19:30:00.000+02:00

mi alegría permanece eternidades enterrada
y sólo sube a la superficie
a través de los tubos alquímicos
y no de la causalidad natural.
es hija bastarda del desvío y de la desgracia,
mi alegría:
un diamante generado por la combustión,
como rescoldo final de incendio.

POEMA JET-LAGGED (WALY SALOMÃO)

2011-10-15T20:39:00.001+02:00

para ANTONÍ LLENA, artista catalán

Viajar, para qué y para dónde,
si uno se vuelve más infeliz
cuando regresa? Infeliz
y vacío, situaciones y lugares
desaparecidos por las cañerías,
calles y ríos confundidos, murallas, capillas,
panoplias, paisajes, cuadros,
duties free y shoppings...

Gran pájaro de ruta internacional chupado
por las turbinas del avión a chorro.

Y puente, funicular, teleférico, catacumbas
del club del vino, sorbetes, jerez, scanners,
bombas de agua, magasin d'images et de signes,
seven types of ambiguity,
todas las cosas
pierden las comas que las separan
explota-implota un vagón lleno de conectivos
el cielo violeta genciana reflejado
en la aguja del rascacielos de vidrio
estaciones megalibrerías bouquinistes
la folie de voir bistrôs cines ciudades
países enteros apretándose en la alcantarilla.
Alta cocina y junk-food se alternan.
El carnaval caleidoscópico de las calles
donde la dura liga metálica de las lenguas
se derrama en el vigor demótico tartamudo
full of bullshit dos motherfuckers and
muthersuckers y fuck yourself up.
Es de día? Es de mañana? Es de tarde? Es de noche?
Durmiendo? Despierto? Sonámbulo?
Diámbulo o noctámbulo?
Como una flecha, rasgar el regazo de la lengua
materna. De la cálida vagina, como una flecha
disparada.
Como una flecha: el multilingüismo es el blanco.
Busco "los papeles rotos de las calles"
y en un rectángulo de la muralla de Girona vuelto
dorso de un tigre para la algarabía de un Dios,
lo descifro:

És quan dormo que hi veig clar!!!

Y abunda el inmanentismo mediterráneo
carnalidad carpe diem por el color miel del barniz
del Gran Torso de Tàpies Antoní Tàpies al modo
de un Michelángelo del subsuelo del Louvre
en Celebracio'de la mel. Mención para la noche
oscura de los pelos púbicos. "Pelos púbicos",
así habla Ana Ramis vestida en un Kenzo
prêt-à-porter. "Pendejos" en mi habláspera.
El caos como un juego de armar, un jigsaw
puzzle cósmico. El mundo como juego
que se desarma. La luna verde esmeralda
de las cloacas de Natintigou, Cotonou, Abidjan
salta de continente y brilla incontinente en la pantalla
del rostro blanqueado por yeso
de la mariquita Nuestra Señora de las Ramblas
explotada por un gigoló cruel
y acorralada por handycams japonesas.
La calle es calle-calle o realidad virtual interactiva?

SCREEN SIGNALS

Use the information at the top of the screen
to plan your fighting strategies and
keep track of your progress...

-Indíqueme su dirección, donde se encuentra ahora?
-Estoy exactamente en la esquina de la Calle Walk con la Calle Don't Walk.

Las bestias relinchan
y hojean el Almanaque de Gotha
de la vieja nobleza poética.
El sol en extinción, las horas turbias y los espacios
en desorden son mis materias.
Fondo falso de las maletas del contrabandista.
Dulce de membrillo
relleno de cocaína.
Aduanas y agentes de aduanas
mientras espantapájaros y corsés obsoletos
de un universo en erosión vorticista.
Habito mi nombre legal o contrabandeo
bárbaros y barbarie en mi interior?
Traficar?
Trafico pitangas en llamas, tiê-sangues,
camiones de romeros del Buen Jesús de Lapa,
la palabra OXENTE y ramas de ingás.
El vino raro que explotó dentro de la maleta
y manchó de tinto la camisa alba y cara de la marca
"Comme des garçons".

Y todo:
la misma pasta que los gusanos de la entropía
amalgaman en un único compuesto.

Pero quedarse, para qué y dónde,
si no hay remedio, jarabe o elixir,
si el pie no encuentra suelo donde posarse,
incluso calzado en el todoterreno inglés
del Dr. Martens
(la sensación de haber metido el pie en la sandía)
si viajar es la única forma de ser feliz
y pleno?

Escribir es vengarse de la pérdida.
A pesar de que el material se haya derretido todo
como queso fundido.

Escribir es vengarse?
De la pérdida?
Pérdida?
A pesar? A pensar bien.

MEDIA ESTACIÓN (WALY SALOMÃO)

2011-10-14T20:03:00.000+02:00

para SUSANA DE MORAES

Presagios en las flores abiertas de los junquillos;
   abiertas, justamente, hoy por la mañana.
El arcoíris y su sortilegio,
   justamente, hoy por la mañana.
Hojas de higueras levitantes, aéreas.
El mar hermafrodita y su baba epiléptica:
                  macho lamiendo la arena de la playa
   abierta;
                  hembra singlada por navíos duros,
   de hierros y aceros,
                  y su muestrario-monstruario de mástiles.

Tarda en llegar el otoño este año,
                  el verano no quiere despedirse.
Un viento caliente pasa y despierta
                  los hechizos y las promesas del verano
   entero.
Escribir así es romantizar el viento caliente
   que pasa solamente para recordarnos
que es el viento caliente y desaforado
pasando una lija gruesa
sobre la ciudad, los seres y las cosas.

Viento borracho de amnesia y desmemoria,
incapaz de verano-otoño llevar por nombre propio,
traficando indiferente a nuestra tradición ibérica
que exige para todo registro y certificado,
pago de estampillado o sello del tesoro,
aval y avalista,

   reconocimiento de firma
   por notario en escribanía.
Además del estilo -imperativo categórico-
   de nuestro arquetipo
   de escribano perfunctorio

(pariente lusitano-brasileño del literalista pedante
de Miss Marianne Moore)

cuyo breviario reza:

"Ante mí, doy fe... es verano."
o
"Ante mí, doy fe... es otoño".

DOMINGO DE RAMOS (WALY SALOMÃO)

2011-10-13T20:39:00.002+02:00

para ANTONIO CICERO

Lo indeseado de las gentes entró, al fin, a la ciudad.

Su pecho es sólo cavidad y espino enclavado,

cactus del desierto de las cercanías,

torpor de quien siente que le han suministrado cicuta

o que ha sido mordido por una cobra.

Lo que, convengamos, le da el aire desapegado

de las cosas triviales

e incrementa su encanto

paradójico

frente al populacho.

La ciudad es una nebulosa de sueño:

tiempos y lugares diversos entremezclados,

tantas glorias y hosannas,

tantos pedidos de empleo,

partidos, facciones, crímenes organizados,

júbilos y adulaciones.

Una sensación de déjà vu

que marchita cualquier frescor

de la edad madura.

Así hablaba el antecesor:

"El poeta es un resentido y el resto son nubes".

Así él, aquí, habla:

Los resentimientos deshilachados

son como nubes rasgadas.

Campo abierto,

él ahora es una cámara de ecos.

Cámara de ecos:

la substancia del propio tuétano convertida en cita.

Aprende la palidez altiva

y la sonrisa aloof

de quien comprende las variaciones de los vientos de los

medios.

Estas cualidades él supone haberlas importado

de Stendhal y de Emerson,

mientras de Drummond asimila

cierta cualidad escondida,

retazo aquí, recorte allí,

etecetera et caterva.

Él: el amalgámico

el hijo de las fusiones

el amante de las algarabías

el sin pureza.

Cómo componer, con semejante melting-pot

una entereza de hombre

que quepa en el anuncio "Ecce Homo"?

III

Hoy es

Domingo de Ramos

(Palm Sunday),

una buena oportunidad para sobrevolar

en helicóptero:

los manglares de desagües negros

y garzas blancas,

los cerros

de parcas palmas de palmeras

y grandes pastizales

- los pastizales al viento parecen una cabellera

empapada de gel-

las playas

donde ÉL simula

a través de las leyes del Libro del Caos

el delirio demiúrgico

de que las hélices del helicóptero

son quienes provocan

las olas del mar.

Domingo de Ramos

(Palm Sunday).

Dentro del helicóptero

allá arriba

el diablo le recuerda, entonces, un cuento de Sartre,

sobre Eróstrato, el piromaníaco,

que adoraba mirar a los hombres

de muy arriba

como si fueran

hormiguitas.

CARTA ABIERTA A JOHN ASHBERY (WALY SALOMÃO)

2011-10-12T19:47:00.000+02:00

La memoria es una isla de edición -dice un pasante
cualquiera, en un estilo despreocupado,
e inmediatamente borra la tecla y también
el sentido de lo que quería decir.

Agotado el yo, queda el espanto de que el mundo no sea llevado
por el sobresalto.
Dónde y cómo almacenar el color de cada instante?
Qué trazo retener de la aurora translúcida?
Incinerar el leño seco de las amistades calcinadas?
El perfume, tal vez, de aquella rosa desvaída?

La vida no es una pantalla y jamás adquiere
el significado estricto
que se desea imprimir en ella.
Tampoco es una historia en que cada minucia
encierra una moraleja.
La vida está llena de sitios donde arrojan cadáveres, fiambres,
liquidaciones, ajustes de cuentas,
divisiones de capturas,
supresiones de trechos, desaparición de originales,
grupos de exterminio y fotogramas reventados.

Qué importa si las cenizas se enfrían
o si aún arden calientes
si no es seleccionada alguna urna adecuada,
sea griega sea bárbara
para depositarlas?

Antes que el mañana se desmorone aquí,
todavía hoy se olvidará lo que trae
la marca de agua de hoy.

Hienas aguardan en la emboscada de los matorrales mientras
los perros de la fila del tiempo forman un archipiélago
de hilachas del traje de la memoria.
Islotes. Imágenes en harapos de los días idos.
Numerosos cráteres de ozono.
Los lazos de familia vueltos lapsus.
Hueco y carie y zanja y prótesis,
así el mundo va pariendo al difunto
de su sinopsis.
Sin ninguna explosión final.

Nulla dies sine linea. Ni un día sin una línea.
Uno, sin nombre y con voluntad aguada,
yergue este lema como una barrera
anti entrópica.

Y los días se suceden y se firma la intención
de transformar todo veneno y óxido
en pedazos del paraíso. O vice versa.
Al gusto de quien guste,
como quien aprieta un botón de la mesa
de una isla de edición
y un dios irrumpe finalmente para rescatar el fardo humano.

Corrigiendo:

el destino humano.

ANTI-VIAJE (WALY SALOMÃO)

2011-10-11T20:38:00.000+02:00

Todo viaje es inútil
medito al borde del pozo vedado.

Para qué abandonar tu albergue,
dejar tu caparazón de tortuga
y ser lanzado río abajo en la corriente?
Para qué esa suspensión del lecho
de la vida cotidiana, si enseguida
el globo se desinfla velozmente y todo
suena aún peor que antes porque entra
ahora en comparación y desprestigio?

Ningún habeas corpus
es reconocido en el Tribunal del Jurado del Cosmos.
El ir y venir libremente
no consta en ningún Bill of Rights cósmico.
Al contrario, la espada de Damocles
pende para siempre sobre la esfera del mapa mundi.
El Atlas es un compás de hierro
demarcando longitudes y latitudes.
Quien viaja arriesga
una alta tasa de tranquilidad.
Mi abrigo es lo cercano,
lo conocido y reconocido
lo que está desnudo de espanto
por estar siempre a mi alrededor,
lo que prescinde de consulta
al archivo cartográfico.
Lo familiar es una capa viscosa,
protectora y tibia
que envuelve mi vida
como un parachoques.

Nunca más playas ni islas inaccesibles,
ya no me atraen
los jardines de los bancos de coral.

Medito al borde del aljibe quieto
justamente yo que me suponía amante
ardiente y fiel
de lo lejano
y creía en el proverbio de Blake que dice:

EXPECT POISON FROM THE STANDING WATER.

O sea:

DEL AGUA QUIETA, ESPERÁ VENENO.

AGUA ESTANCADA SEGREGA VENENO.

HOKUSAI (WALY SALOMÃO)

2011-10-10T19:25:00.000+02:00

DESDE LOS 6 AÑOS
TENGO LA MANÍA DE DIBUJAR
LA FORMA DE LAS COSAS.
CUANDO CUMPLÍ 50 AÑOS
YA HABÍA PUBLICADO UNA INFINIDAD DE
DIBUJOS;
PERO TODO LO QUE PRODUJE ANTES DE LOS 70
AÑOS DE EDAD NO ES DIGNO DE SER
TOMADO EN CUENTA.
A LOS 73 APRENDÍ UN POCO
SOBRE LA VERDADERA ESTRUCTURA
DE LA NATURALEZA,
DE LOS ANIMALES, PLANTAS, PÁJAROS,
PECES E INSECTOS.
DE ESE MODO,
CUANDO LLEGUE A LOS
80 AÑOS DE EDAD
HABRÉ REALIZADO MÁS Y MÁS
PROGRESOS;
A LOS 90
PENETRARÉ EN EL MISTERIO DE LAS
COSAS;
A LOS 100,
CIERTAMENTE HABRÉ ALCANZADO UNA FASE
MARAVILLOSA,
Y CUANDO TENGA 110 AÑOS DE EDAD,
CUALQUIER COSA QUE HAGA, SEA
UN PUNTO O UNA LÍNEA, TENDRÁ VIDA.

ESCRITO A LOS 75 AÑOS DE EDAD POR
MÍ,
OTRORA LLAMADO HOKUSAI,
HOY GWAKIO ROJIN, EL VIEJO LOCO
POR DIBUJAR.

ANOCHE CONDUJE UN COCHE (GREGORY CORSO)

2011-10-09T19:49:00.000+02:00

Anoche conduje un coche
sin saber manejar
ni tener ningún coche
conduje y atropellé
                 a gente que quiero.
   Pasé a 180 por un pueblo.

Paré en Hedgeville
                 y dormí en el asiento de atrás
   entusiasmado por mi nueva vida.

EL ÚLTIMO GANGSTER (GREGORY CORSO)

2011-10-08T20:41:00.000+02:00

Esperando en la ventana,
con los pies envueltos en los cadáveres de los contrabandistas de Chicago
soy el último gangster, a salvo, finalmente,
esperando en la ventana blindada.

Miro hacia la calle y reconozco
a los dos matones de St. Louis.
Los he visto envejecer,
revólveres oxidándose en sus manos artríticas.

EL YAK LOCO (GREGORY CORSO)

2011-10-07T19:14:00.000+02:00

Los estoy mirando batir la última leche que me habrán sacado.
Están esperando que me muera;
quieren hacer botones con mis huesos.
Dónde están mis hermanas y hermanos?
Ese monje tan alto, cargando a mi tío, tiene un gorro nuevo.
Y al idiota de su discípulo nunca le había visto esa bufanda.
Pobre tío, deja que lo sigan cargando.
Qué triste está, qué cansado!
Me pregunto qué harán con sus huesos.
Y esa hermosa cola!
Cuántos cordones van a hacer con ella!

EN LAS PAREDES DE UN CUARTO DE ALQUILER SOMBRÍO (GREGORY CORSO)

2011-10-06T19:28:00.000+02:00

Cuelgo fotos viejas de mis novias de infancia,
con el corazón roto me siento acá, un codo en la mesa,
el mentón en la mano, estudiando
                  los ojos orgullosos de Helen,
                  la boca débil de Jane,
                  el pelo dorado de Susan.

HOLA (GREGORY CORSO)

2011-09-28T19:52:00.000+02:00

Es desastroso ser un ciervo herido.
Soy el más herido, acechado por lobos,
y puedo fracasar, también.
Mi carne cuelga del Inevitable Anzuelo!
Cuando era chico vi muchas cosas que no quería ser.
Soy esa persona que no quería ser?
El que habla solo?
Del que se ríen todos los vecinos?
Soy ese que duerme tirado en las escalinatas de los museos?
Llevo la ropa de un hombre que ha fracasado?
Soy el loco?
En la inmensa serenata de las cosas,
soy el fragmento más veces suprimido?