jueves, 24 de marzo de 2011

SUSPENSO (HELENA SCHMID)

y lo dejamos así, dice ella. mete el diario en el tacho de la cocina. se va sacando la camisola y abre la ducha. mea, se lava la cabeza con champú para hilos rojos. agarra del estante esos libros que le gustan y sale por aquella puerta. el mundo todo de marfil desordenado. pantalones de terciopelo a cuadros y aquel ruido irritante de las sandalias de plástico. hilo rosa en el pecho y algo suspendido en el aire. desencuentros en la vereda y el tipo sentado que pide un poco de color. un cartel grande en inglés avisa: que no es nueva york. que no es nada. doblá la esquina dos chicos chinos explotan mientras juegan con hula-hulas.



 

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