MEDIA ESTACIÓN (WALY SALOMÃO)

para SUSANA DE MORAES

Presagios en las flores abiertas de los junquillos;
                   abiertas, justamente, hoy por la mañana.
El arcoíris y su sortilegio,
                   justamente, hoy por la mañana.
Hojas de higueras levitantes, aéreas.
El mar hermafrodita y su baba epiléptica:
                  macho lamiendo la arena de la playa
                                                                     abierta;
                  hembra singlada por navíos duros,
                                                       de hierros y aceros,
                  y su muestrario-monstruario de mástiles.

Tarda en llegar el otoño este año,
                  el verano no quiere despedirse.
Un viento caliente pasa y despierta
                  los hechizos y las promesas del verano
                                                             entero.
Escribir así es romantizar el viento caliente
                 que pasa solamente para recordarnos
que es el viento caliente y desaforado
pasando una lija gruesa
sobre la ciudad, los seres y las cosas.

Viento borracho de amnesia y desmemoria,
incapaz de verano-otoño llevar por nombre propio,
traficando indiferente a nuestra tradición ibérica
que exige para todo registro y certificado,
pago de estampillado o sello del tesoro,
aval y avalista,

                 reconocimiento de firma
                 por notario en escribanía.
Además del estilo -imperativo categórico-
                 de nuestro arquetipo
                 de escribano perfunctorio

(pariente lusitano-brasileño del literalista pedante
de Miss Marianne Moore)

                cuyo breviario reza:

"Ante mí, doy fe... es verano."
o
"Ante mí, doy fe... es otoño".