que hace Lidia, pero es amarga
excesivamente triste,
como este paisaje de "Penny Lane"
que suelta la radio, con el cielo plomizo,
y el río salpicándole la cara
a la turbia Campana.
Me cuesta abandonar la cama
después de la noche de licor
y confesiones entre las dos.
Junio se nos mete en el alma
con sus campos negros sin flores,
o las vecinas con ruleros
quemando el aire con sus chismes.
"¿Cuál es la mejor receta
para una torta de miel
mezclada con oporto?
¿Sabés que el intendente
tiene una nueva amante
de diecisiete años?
No me hables de Dálmine,
uno deja la vida por monedas."
En la tarde las dos estamos
como ese puerco rosal:
seco, sin retoños, bebiendo
el futuro de la tierra negra.
Pero el futuro es como esta tierra.
Una canción que gira como inolvidable,
y lo inolvidable es rutinario,
y la soledad es nuestro diálogo.
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