Muerta
flota en el suelo.
Gallina.
No tuvo mar ni
lo quiso, ni entendió
aquel picoteo casi feroz. Pico-
teaba. Miraba el muro,
lo aceptaba, negro y absurdo.
No perdió nada. El patio
no tenía
ninguna belleza.
Ahora
las plumas son sólo lo que el viento
roza, leves.
Se apagó en ella
todo el brillo, el miedo.
Muerta. Vuela, desde su ojo seco,
el sueño. Ahora duerme.
Dónde? dónde?
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