delante del Chateau (a tus pies
juegos de agua, la ola baña guijarros
fríos), con horizonte de pastizales
o junto a la pista de baile donde
la banda de fin de semana se desvive,
tablón de fórmica, húmedo y doblado,
visto y dicho de la peor manera,
si estás metido en el cerco de Halbe, con
pastel de queso, la taza equivocada,
equipaje de imágenes, y caminas por donde
otros caminaron, o si caes en la nieve
endurecida, de noche, hielo de noviembre
en lugar remoto, si dices una palabra
o si prefieres señalar en dirección del
paquete de cigarrillos, no cambia nada.
[Traducción de Cecila Dreymuller]
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