miércoles, 23 de noviembre de 2011

BANANAS PODRIDAS 2





en aquel rincón
                           en sombras
de la verdulería
                     la tarde - el tiempo
                     el sol de la tarde -
                     en las bananas se convertía en miel
                                                                                  (incluso
                     más agua
que miel)
                     en octubre
                     de 1938
                     tal vez

             en la boca
de Newton Ferreira
la misma
tarde (de fachadas 
y espejos)
                     hablaba portugués
y reía
(en la saliva)
                     o tal vez
                     no
pero sin duda alguna
                    se disipaba
                                         
                                        y allá al fondo de la tienda
                                        sin ventanas
                                                                      esa tarde
                                                                      ese octubre
                                                                      hedía




II


      ese octubre era grande: toda una ciudad
allá afuera
     con sus ríos y manglares sus canteros
     su cúpula azul hecha de viento
sus niños de carne sus balcones
                                                        llenos de conversación
y quehaceres
                       ese octubre era agua
                       en las canillas
                                                ropas en la soga
                       era nubes iglesias arboledas
                       era tranvías carrozas era palomas
                       alrededor de la verdulería
                                                                   una ronda!

      ese octubre esa tarde era un Nordeste
desdoblado en paisajes áridos y castigos
                                                                        en la lepra del verano
una ronda
de rostros consumidos
de miradas humanas entre trapos
en el polvo de fuego
                                   mi Nordeste
                                   un trapo viejo
envuelto en un relámpago






III


Esa tarde era historia brasileña
que mecía los árboles
                                       pasando
y que olía a mar
cuando soplaba del mar
                                      y cuando
creciendo en jazmineros
                                      olía
a jazmín
la historia de Brasil en algún patio
              de São Luis
poco antes de la segunda gran guerra


mientras
sobre el mostrador de la verdulería en las bananas
que se pudrían
                         la historia era
                         un sistema de moscas
                         y de miel
                         zumbando
                         en aquel determinado punto de la ciudad,
                         del país;
                         en aquel determinado punto
                         de la familia,
                         como un cáncer

Pero en cualquiera de los miles espejos de la ciudad
         donde se ve la historia
                                      (en la sala de visitas, en el cuarto
                                       de la empleada, en el
                                       aljibe hondo como el cielo)
         puede ser que sonriera
         aquella tarde, el pueblo,
                                                  en un rostro de niña.








                      

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