miércoles, 23 de febrero de 2011

LA HORA (MARGARET ATWOOD)


Mejor bajá, dijo mi hermano.
Es la hora. Reconozco a la muerte cuando la veo.
Tiene un estilo propio.

El olor dulce y grave de los hospitales,
meadas rancias y desinfectante,
y talco para bebés.

La enfermera dijo, Alguien estuvo
afuera? Yo dije, Yo.
Ah, dijo. Esperaron. Generalmente es así.

Mi hermana dijo, Yo le di
la mano. Él hizo un gesto
como cuando te sacan una venda,

frunció el ceño. Mi madre dijo,
necesito estar un rato
con él. No mucho. A solas.



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